Poeta da Noite

No escuro ouço o choro
de pequena criança
e então eu corro.
Não sei se chora ou canta.
Pequena, no topo de um morro,
sob o luar que me encanta,
está a menina, e com esforço
meu caminhar a alcança.

Em sua mão direita
vejo brilhar um punhal.
Em sua mão esquerda
vejo a rubra pena do mal.
Eis que em sua boca estreita
sorriso cruel surge, afinal.
A lâmina sobe, ligeira,
o ar aguarda o sinal.

Mudo, nada posso dizer.
“Não me condene a isso!”
Preso, não posso me mover.
“Não imponha isso!”
Não sou cego, mas não não quero ver.
“Não me obrigue a isso!”
Lúcido, não conseguirei esquecer.
“Não, não me condene a isso!”

Na noite um lampejo.
O punhal desce, finalmente.
“Sua alma, meu desejo...”
Ela fere o próprio ventre
e eu não creio no que vejo:
ela morre sorridente.
Seu espírito me desperta com um beijo.

Seguindo impulso desconhecido
apanho a pena de sua mão.
Aquele poeta velho, esquecido,
acorda em meu coração.
Mergulho, resoluto, decidido,
A caneta no sangue do chão.

Junto a seu corpo, ajoelhado,
escrevo em sua pele alva:
“Eis o ser macabro
que condenou-me a alma,
se foi, e me deixou marcado,
para sempre, errante sem causa.”

Ensangüentado, caminho sozinho.
Perdido na noite e abandonado.
Sigo sem destino, sem caminho.
Àquela criança estou ligado
por laço perverso, malígno.
Angústia e morte estão ao meu lado.

“Por que me condenou?”
“Porque eu sou o destino.”

08/09/2007
Antigo, muito mais que amador.